Che non possiamo costruire ali di cartone a qualcosa che per sua
natura non era destinato a decollare.
Che la paura d’innamorarsi è giá una forma d’amore, silenzioso.
Che non esistono momenti perfetti, ma ogni attimo può permetterci di
raggiungere quella perfezione che, nonostante le sue sbavature, possa
appartenerci.
Che la vita é troppo breve per non maturare il coraggio di
tuffarvisi dentro, sino forse a rischiare di annegare. Ma avremo vissuto
soltanto quando avremo imparato a lasciare le cose a noi non destinate. Ed
anche a restare. Quando qualcosa ci fa sentire che potrebbe essere una cosa
bella. Quando la sentiamo. Solo in quel caso.
Che la complicità é anch’essa una forma d’amore, eppure la più
sottovalutata.
È un brivido. Un pugno allo stomaco. Succede e basta. Nessuno può
evitarlo.
Non te lo puoi far venire nel tempo. Non puoi fartelo dare di
proposito. E nemmeno affaticarti per porne le basi.
Che se avesse un suono sarebbe una risata fragorosa, di quelle che
ricordi perchè intanto ti ci guardi negli occhi e capisci, prima di ogni cosa,
che tu esisti, sei vivo, ci sei.
Ma che potrebbe averne anche un altro, che sentiremo a fatica o che
avremo paura di sentire. Tipo tac. Sí proprio quello. Tac.
Che non si può evitare qualcosa che in noi si sia già insinuato.
Che quando un giorno, per caso, avrai imparato a scegliere, attorno
a te tutti ti sembreranno immobili. Incapaci. Inutili. E tu non vorrai nè
potrai impartire lezioni su come si faccia, perché lo saprai già: che non si
può salvare chi non vuole essere salvato.
Cosí, a fatica, ti sforzerai di imparare un’altra cosa: cancellare,
tutto quanto, nonostante dentro di te i giardini appaiano già in fiore.
Ma se c’è una cosa che mi sono sempre chiesta non riuscendo a
venirne mai a capo è se tutti abbiano la stessa capacità di sentire.
Perchè ho sempre fatto lo stesso errore, io.
Pensare che tutti fossero in grado di sentire nello stesso modo.
Pensarlo, forse, anche soltanto perchè lo stessi facendo io.
Ma forse ho scoperto che anche quando te lo fanno credere, in realtà
non lo stiano facendo.
Pensano di farlo, non ammettendo a se stessi che quello non è
sentire, ma il bisogno di farsi accettare, per quello che non si è.
Cosí come quando penso alle forme infinite di comunicazione e quella
che ognuno di noi pensa di scegliere, quando forse è invece lei a scegliere
noi, quando hai bisogno di esprimere quello che senti.
Ed è forse per questo che abbia scelto di scrivere.
O forse è stata lei a scegliere me.
Come tutte le cose che devono appartenerci di diritto e farà di
tutto per imporsi nella nostra vita, anche quando tenteremo di scacciarle via.
Come tutte le cose che potrebbero apparire pericolose, solo per la
loro tendenza a distruggere piani precostituiti, rompere reti, aprire cancelli
che avevamo chiuso con la doppia mandata.
Poi un giorno, per caso, capisci il motivo perchè tu e lei vi siate
scelte.
Perchè gli ho sempre dato troppo valore.
A quelle parole che non riesco mai a dire.
A quelle che nascondo dietro altre.
Perchè forse mi sono sempre fatta bastare quello che sentivo.
Pensando lo potessimo fare tutti nello stesso modo.
Perchè ho sempre attribuito un significato ad ogni dettaglio.
Pensando che lo vedessero anche gli altri.
Lasciandomele bruciare dentro.
Poi ho immaginato che se ci si tiene sempre tutto dentro è come se
non avessi niente.
E non per il bisogno di dimostrare ad altri quello che si è.
Ma perchè, forse, potrebbe farci sentire meglio.
Ed io voglio imparare un’altra cosa.
A non avere paura della felicità.
A non temere quando sento troppo.
Perchè comunque andrà a finire, me lo ricorderò per sempre: sono
viva.
E se altri non riescono a sentirlo, devo ricordarmi anche questo: se lo sono è perchè ho scelto di esserlo. Fino in fondo.
